É que em mim bate um coração idiota. Desses corações trouxas, masoquistas, de papel remendado. Rasgado, colado com fita, rabiscado, molhado de lágrima, perfurado. Burro que só ele. Um coração com distúrbio de déficit de atenção. Um coração que se alimenta dos amores mais nobres e pobres, um coração faminto, desregrado. Coração mole. Quanto mais rasga, mais se ajuda a rasgar. Quanto mais desmancha, mais se faz a molhar.

 

E é bem dentro desse coração idiota que você mora. De graça, sem contrato, sem nada em troca, usado, abusado. Escambo de mão única. Usucapião de um coração burro de papel. E ele é tudo o que eu tenho (com você dentro).

Então moraremos juntos, não quero saber de papel assinado. Alugaremos aquele apartamento do folheto guardado na sua gaveta, de varanda branca com vista pro parque. A gente tira as bicicletas da garagem do meu pai. Nas manhãs chuvosas de fim de semana, vou acordar mais cedo pra te fazer café, assobiando alguma música dos Stones. Nas outras, a gente pedala juntos até o Ibirapuera. Vou deitar descalça na grama, você vai me avisar que tenho sorvete no canto esquerdo do lábio. Passaremos tardes jogando video game ou fazendo guerra de travesseiro. Você vai me fazer rir das suas piadas mais bobas, eu vou tocar violão pra você e cantar aquela sua música favorita. Ficaremos dias inteiros na cama, como se o tempo lá fora não existisse, como se o mundo desaparecesse com o único intuito de absorver nós dois. Você vai me acordar com o sorriso mais bonito do mundo e eu vou te contar sobre o meu dia até você pegar no sono. Dividiremos a pizza da noite no café da manhã, as garrafas de cerveja e o banheiro. Faremos café discutindo as diferenças entre Tarantino e Guy Ritchie, você vai me contar do último Kafka que leu e eu vou te explicar porque gosto tanto de García Márquez. Não porque precisamos nos impressionar, mas porque gostamos das mesmas coisas, e por isso é leve. Eu vou vestir suas roupas para dormir, você vai emaranhar seus dedos no meu cabelo enquanto assistimos ao futebol na tv. Vamos assistir filmes de conchinha e ter lâmpadas em cada canto da cama para nossos livros. E um dia, assim, de repente, decidiremos pedir férias e passaremos uma semana de mochilas na Itália. Você ensinando arte renascentista, eu ensinando tipos de uvas. E assim andaremos a vida, e a única coisa que levarei de ti será o jeito que seus olhos esticam quando te faço rir. E te juro, não sei se vou envelhecer ao seu lado. Não posso te prometer uma vida sem defeitos, mas te digo que enquanto estivermos tentando, eu ficarei contigo. E que se não existe paixão eterna, que exista todo o nosso amor por inteiro, toda a nossa verdade no olhar, toda essa paz intercalada com batidas aceleradas de coração.

Queria entender por que ele brilha tanto dentro dos meus olhos. Esse jeito de falar que me dobra as pernas, me falta o ar por tantos minutos e eu não morro. Queria entender por que eu viro líquido quando ele me sorri. Logo eu, sempre tão treinada pra esse tipo de homem, sempre tão madura pra esse tipo de lábia, fui cair justo na dele, menino arisco, gato de rua. Queria entender o que ele tem que me domina, que me vicia, que me desmancha. O que se dissolve em mim e me emburrece quando ele olha dentro dos meus olhos e diz meia dúzia de palavras tiradas de um verso de quinta categoria. Queria descobrir que tipo de reação química pesada acontece dentro de mim quando ele desliza a mão na minha pele e me beija a nuca. Queria injetá-lo na veia e morrer de overdose dele todos os dias.

Ah, gatos de rua, sempre tão interessantes.  A gente solta no mundo, mas eles não esquecem o caminho de volta, a gente tenta segurar de dia e perde no cair da noite.
Tanto tempo, tanto vício, tanta coisa presa entre a gente e eu não sei por onde começar a desatar os nós. Você não tem certeza se me quer longe e eu te quero perto. Você me puxa, eu te solto. Vem e vai, vai e volta. E assim domina meus ciclos, meus círculos, meus vícios. Me prende em você, eu te prendo em mim.

E talvez um dia a gente descubra como não alimentar amores de estimação.

Só não esquece o meu caminho, menino arisco. Não esquece o caminho da minha coxa e te deixo sair à noite, se quiser.

Difícil é aprisionar o intenso. O intenso se machuca livre ou preso. Ele é feito de expectativa, fantasia e ilusão, e só por isso dói. A intensidade é incompreendida, porque ameaça a fortaleza alheia, porque dá trabalho, porque vira responsabilidade. Sejamos todos menos intensos. Sejamos todos easy going, corações livres, quase superfície. E que exista felicidade nisso.
Vamos jogar nossos corações por cima do muro, façamos a revolução inversa, aquela de aprender a amar menos. Joga teu coração pra cima do muro e deixa boiar nesse vazio. Deixa ficar na superfície. A superfície não dói e a intensidade do amor um dia passa. Agora corre, foge, pois o coração intenso é daqueles que tentam voltar. Corre e não olha pra trás, deixa que se acostume nesse oco, nesse plano onde não pode se enraizar.
E quem sabe, acostumados, ainda seremos os mesmos. Quem sabe na superfície não sejamos menos.