Eu tô pra contar direitinho a minha relação com Bon Jovi há muito tempo, mas hoje – depois de trabalhar 11 horas trocando tag – não vai ser o dia. Então vou dar uma rapidinha.
Pra quem não sabe eu não fui fã de Bon Jovi. Eu fui é retardada master mesmo. E, pelo amor de São Crispim, entenda Bon Jovi como a banda toda e não só o Jon. O Jon é JON Bon Jovi.
Enfim, comecei a gostar dos caras quando meu primo começou a aprender a tocar os primeiros acordes de guitarra. Ele tinha 12 e eu 9. Foi só começar a gostar, que ele passou a odiar coisas como “Wanted dead or alive”, só porque a irmã e a prima – meninas, pirralhas – gostavam.
Aos treze fui no primeiro show, no Pacaembu. Nem me lembro direito porque eu estava emocionalmente fora deste planeta – e vestia um jeans escrito BJ, uma camiseta do Fã-clube (eu era sócia do Living in Sin), boné escrito BJ e capa (ããã? – um lenço gigante com a cara do Jon nas costas). Sim, são os podres dos meus podres.
Os meus doze e treze anos foram praticamente abduzidos pela MTV, videoclips gravados do DiskMTV, FITAS CASSETES (sim…), e tudo o que você pode imaginar. Era uma ET, crente que ia casar com o Jon um dia – e acreditava piamente nisso.  Além disso me enfiava nas reuniões do fã-clube lá na Penha… fazia minha mãe  e minha irmã irem junto (minha irmã não pode nem ouvir as palavras BON JOVI que dá crise de catapora).
15 anos, segundo show. Ibirapuera. Mesmo esquema. Mesma demência.
15 anos, ainda, primeira viagem pra Disney. US$100 pra gastar com presenticos pra mim, tudo do Bon Jovi.
17 anos, mico na TV. Fui ao Programa Livre de gaiato ver o Jon ao vivo, a cores, a metrinhos mínimos de mim. Chorei do começo ao fim, de soluçar, da produção vir trazer água com açúcar. Quando ele me deu um tchauzinho do tipo “cala a boca, menina”, chorei mais ainda.
Depois dessa fase, passou um pouco. Continuo amando Bon Jovi, mas não sou mais retardada. Ano passado, aos 28, fui ao show aqui e foi, de novo, um dos melhores dias da minha vida. Meus olhos encheram de lágrimas, mas me comportei como uma mulher adulta que não os via há 13 anos.
Tudo isso pra falar o que? Que eu ando muito feliz! Que ano que vem eles estão voltando pra essas bandas!!!! E que este final de semana estarão aqui para o XFactor! E que semana que vem farão um show secreto em Londres e eu tô concorrendo a ingressos – então suplico: façam reza brava, please, eu mereço!!!!!!!!!
Se eu ganhar, juro que vou ser a pessoa mais feliz do mundo semana que vem!!!! 🙂

Vocês já se perguntaram como a gente fecha o stall??? Simples, um monte de tábua de madeira por cima, pesadérrimas, que se encaixam e correm em um trilho. Trabalhinho do cão.
Ontem, 20h, eu já passava da metade das tábuas. Chega uma infeliz e diz que quer um reembolso por um anel que a pedra caiu. Falta de respeito, né… tá vendo que a loja tá fechando e as pobres coitadas, eu e Nicola, não somos as donas da bagaça e queremos ir pra casa.
Enfim, não só quis o reembolso, como depois virou pra mim e disse “dá pra você pegar aquele anel ali?”… Mano! Ela viu que tinha tábua até o rabo! Eu disse “Só se eu for por baixo”, ela deu uma risadinha cínica e eu fui… engatinhando, por baixo das porcarias das tábuas, abri o compartimento e a cara de quem viu um rosto saindo do além num armarinho de anel trancado foi impagável!!!! Dava pra fazer pegadinha!!!
Enfim, eram duas cidadãs. Fizeram a gente reabrir a loja. Acabaram comprando, mas deu raivinha. Próxima vez só reabro a loja se deixar cartão de crédito como garantia.

Aí pense no seguinte diálogo:

Mulher 1: De onde é teu sotaque?
Eu: Brasil…
Mulher 1: Acabei de voltar de Majorca…
Eu pensando, “Majorca não é lá exatameeeeeente no Brasil, minha senhorinha…” – OH, LORD.
Eu, tentando deixar a moça menos burra: Ah, você achou que fosse Espanhol? Muita gente acha que sou da Espanha…
Mulher 2: Achei que fosse Romeno…
Eu pensando, “Cuma???? E como é que é sotaque Romeno?”
Já me vi de collant, fazendo acrobacias nas barras durante as Olimpíadas! São os únicos Romenos que conheço…
Mentira!! Quem se lembra do Ion, que fez escola de inglês comigo??? Romeno gato, com cara de italiano e nome científico.
Cada uma pra minha lista que parece brincadeira, hein….

Amo tanto, tanto, tanto que tenho vontade de puxar da foto! Às vezes sinto o cheirinho, o calor do corpo, a respiração do fucinho encostado no meu nariz. Não vejo a hora de te ver de novo, meu pequeno! Segura as pontas, aí, tá!
*Dor no coração*
Ai, tô chorando… :S

… é querer comprar tudo.
Tô louca por duas peças. Uma é uma pulseira de pérolas de verdade, parecidíssima com esta da foto, mas não exatamente a mesma.
A outra é um anel de prata lindo, com um design super diferente.
O problema? Ambos custam mais de £60. Com desconto sai uns quarenta e pouco, mas não tô podendo me dar ao luxo dos dois. Entre a pérola e a prata, a pérola vale mais a pena, né!
Será que eu peço o anel pro Pittinho?? Hahaha.

O que tá rolando? Será que é excesso de feromônio ou eu ando extremamente irresistível?
Como se não bastasse o Brad Pittinho e mais um outro flertezinho, como se não bastassem os olhares vorazes no shopping e os xavecos furados, recebo umas mensagens de texto bem duvidosas do meu ex-subgerente do hotel. “Ei, minha Brasileira preferida, tô de férias semana que vem… podemos sair pra jantar ou tomar uns drinks?”
Esse cara é mega mulherengo, mas sempre me respeitou. Esses dias ele foi na loja e … sabe quando você tá conversando com a pessoa e sente uns olhares diferentes? Anda deixando recado no facebook todo dia… enfim, duvidoso.
Como se já não desse trabalho suficiente cuidar de um homem só!!!