Sobre idas e vindas

A vida é um banco de estação de trem onde, inertes, apenas observamos o ir e vir das pessoas. A nossa impotência é a falsa sensação de que podemos controlar quem vem e quem vai. Talvez selecionemos um pouco as chegadas, mas as partidas – ah, assistimos a cada uma delas amarrados e anestesiados.
Acredito que as pessoas peguem pequenas poções de encantamento uma com as outras. Cada um que cruza o seu caminho traz consigo um bocado de poções em pacotinhos. E, homeopaticamente, quem vem sempre pega um pedaço da gente. E deixa seus pedaços também. Assim é a vida, assim somos nós: um aglomerado de pedaços mal acabados de todo mundo que nos importou um dia.

Entre tantas partidas, entre tantas idas, o coração faz vista (e casca) grossa: eu já não mais te sinto ir.

(Talvez eu me engane de propósito. Foi, não faz falta, nenhum de vocês. Era tudo hábito e você, claramente, foi um não-hábito. Ou talvez um hábito facilmente desmanchável.)

Perdoa-me, mas me recuso a me culpar por partidas. Deste mal eu já não sofro mais. Não sou eu, é você.

(Talvez meu coração esteja adormecido. Talvez eu realmente já não me importe tanto. Que seja.)

Ora ou outra, sou tempestade demais. Como me desmanchar em palavras se não me permitir exacerbar cada instante? Como jorrar versos se a minha inquietude for calada por ponderação? Não sei ser brisa morna em papel. Eu vento. Eu estrago. Eu arrasto, eu varro, eu chovo todos os dias.

Obverso as partidas de mãos atadas. Voltem! Tenho mais poções de encantamento! Venha! Leve quantas quiser. Não precisa deixar as tuas, não, não se preocupe. Apenas não desencante, não desencante.
Me doo demais. Eu doo demais.

Vou repondo lentamente os meus pedaços. A cada pessoa que parte, aumento mais os meus vazios.

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